Hypisono

Lucas estava internado na UTI há três dias, recuperando-se de uma cirurgia complicada. Aquele ambiente é frio, marcado pelo barulho rítmico dos monitores e pelo silêncio da madrugada. A única coisa que ele queria era ver a mãe, Dona Célia, mas ela morava a 800 km de distância, no interior da Bahia, e já estava idosa demais para viajar.

Eram exatas 03h15 da manhã. Lucas perdeu o sono e ficou olhando para o vidro que separava seu leito do corredor central. Foi quando ele a viu.

Dona Célia estava parada lá fora. Ela usava aquele vestido azul florido que adorava e não parecia cansada ou velha. Ela estava radiante, envolta numa luz suave. Ela olhou nos olhos do filho através do vidro, sorriu com uma ternura infinita, deu um tchauzinho devagar e mandou um beijo.

Lucas tentou se levantar, afoito, puxando os fios do soro. — Mãe! Mãe! — ele chamou, com a voz fraca.

A enfermeira de plantão entrou correndo no quarto. — Seu Lucas, calma! O senhor não pode se mexer! O que houve? — Minha mãe! Ela está ali no corredor! Deixa ela entrar, por favor!

A enfermeira olhou para o corredor. Estava vazio. As luzes estavam baixas. Não havia ninguém. — Lucas, não tem ninguém lá. O horário de visitas acabou há horas. O senhor deve ter sonhado.

Lucas insistiu, chorando, dizendo que ela tinha acabado de acenar. Ele ficou agitado, jurando que era real. A enfermeira tentou acalmá-lo, achando que era efeito da medicação.

Cinco minutos depois, o telefone do posto de enfermagem tocou. A enfermeira atendeu e seu rosto empalideceu. Ela voltou para o quarto de Lucas com os olhos cheios de lágrimas. Era a esposa de Lucas na linha.

Dona Célia tinha acabado de falecer no interior, vítima de um mal súbito, exatamente às 03h15.

Naquele momento, o choro de Lucas mudou. Não era mais de confusão, era de entendimento. Na hora que o coração dela parou lá no sertão, a alma dela viajou 800 km em um segundo. Não para pedir ajuda, mas para tranquilizar o filho. Ela não podia "subir" sem antes passar no hospital para dar o último beijo e garantir que ele ficaria bem.

Sempre fui obcecado por preços. Conferia nota fiscal linha por linha, reclamava do Uber, do preço do pão, da conta de luz. Minha frase favorita era: "Tudo é caro demais. A vida é uma exploração." Vivia amargurado, juntando dinheiro no banco por medo de gastar, e olhando com desconfiança pra qualquer um que pedisse ajuda.

Mas a vida, que tem um senso de humor cruel e certeiro, resolveu me dar uma aula de economia que eu jamais vou esquecer.

Aconteceu há dois anos. Começou com uma tosse seca. "Não é nada", pensei. "Não vou gastar com médico por uma gripe." Mas em três dias, não era mais tosse. Era como se alguém tivesse colocado um s**o plástico na minha cabeça e apertasse cada vez que eu tentava puxar o ar. Meus pulmões, esses órgãos nos quais eu nunca tinha pensado em 47 anos, de repente entraram em colapso.

Lembro da noite em que desmaiei. Tentei levantar da cama pra ir no banheiro e o mundo apagou. Acordei numa sala branca, gelada, cheia de bipes rítmicos. Estava entubado. Uma máquina respirava por mim.

O pânico que senti não cabe em palavras. É um terror primitivo, animalesco. Você quer puxar ar, as costelas se expandem, mas não entra nada a menos que a máquina decida empurrar. Eu era um boneco de carne dependente de um ventilador mecânico.

Passei 17 dias na UTI do Hospital São Luís, em São Paulo. Nesses 17 dias, meu dinheiro, meus investimentos, meu carro zero, minha casa de três quartos... deixaram de importar. Eu daria minha conta bancária inteira por uma única respiração que fosse minha. Autônoma. Profunda. Livre.

Naquela cama, olhando pro teto, entendi o quão pobre eu realmente era. Estava sozinho. As enfermeiras entravam cobertas como astronautas. Não via o sorriso da minha esposa, não podia tocar a mão do meu filho. Só eu, meu ego quebrado e o som da máquina: Fssss... click... Fssss... click.

Então aconteceu o milagre. Meus pulmões reagiram. Tiraram o tubo. A primeira vez que respirei sozinho, senti o ar queimar como fogo nos brônquios. Mas era a dor mais doce do mundo.

Me deram alta uma semana depois.

Antes de sair, passou na enfermaria o médico administrativo pra me entregar a conta do hospital. Eu estava sentado na cama, fraco, mas feliz. Peguei o envelope. Abri. A cifra era alta. Muito alta. Ventilador mecânico, oxigênio, medicamentos, 17 dias de UTI. Eram dezenas de milhares de reais.

O médico me viu olhar o papel e notou que meus olhos encheram de lágrimas. Comecei a chorar, incontrolável. Meu corpo tremia. Ele, preocupado, colocou a mão no meu ombro.

"Senhor, calma. Eu sei que é um valor alto. Mas o hospital tem convênio, parcelamento. Não se desespere. Não precisa pagar tudo hoje."

Balancei a cabeça, incapaz de falar pelo choro. Puxei o ar (aquele ar maravilhoso) e consegui dizer:

"Não, doutor... não tô chorando por causa do dinheiro. Graças a Deus, tenho como pagar isso agora. Não é isso."

Ele me olhou confuso.

"Então por quê?"

Enxuguei as lágrimas e disse a verdade que tinha acabado de estilhaçar minha alma:

"Choro porque aqui diz que eu devo pagar R$ 80 mil por 17 dias de oxigênio artificial... e eu acho justo."

Respirei fundo.

"Mas, doutor... eu tenho 47 anos. Respirei oxigênio puro, fresco, perfeito, cada segundo da minha vida durante 47 anos."

Minha voz falhou.

"Se o preço de 17 dias é esse... quanto eu devo a Deus por 47 anos de ar grátis?"

O médico ficou em silêncio.

"Choro porque jamais, nem uma vez na vida, eu parei pra agradecer. Choro porque passei 47 anos reclamando do que me faltava e nunca vi a fortuna incalculável que entrava pelo meu nariz a cada segundo. Recebi um tesouro diário e nunca tive a decência de dizer 'obrigado'."

Saí do hospital naquele dia, mas não fui direto pra casa. Fui pro Parque Ibirapuera. Sentei num banco debaixo de uma árvore. Fechei os olhos e respirei. Senti o ar frio entrando no corpo, alimentando meu sangue, me mantendo vivo.

E pela primeira vez na vida, não pensei no preço da gasolina, nem na conta de luz. Pensei que eu era milionário. Tinha ar. Tinha vida. Tinha uma segunda chance.

Desde aquele dia, minha vida mudou. Continuo trabalhando, continuo pagando contas. Mas não reclamo mais. Quando chega a conta de luz, agradeço porque posso ver à noite. Quando pago a feira, agradeço porque não tenho fome. E toda manhã, antes de levantar, puxo uma respiração profunda, seguro uns segundos e digo:

"Obrigado. Essa aqui é por conta da casa."

O espiritismo ensina que viemos à Terra pra aprender, não pra acumular. Que o corpo é emprestado, que a saúde é provisória, que o tempo é limitado. E que a maior dívida que temos não é com o banco, com o governo ou com o patrão. É com a Providência Divina, que nos dá, todo dia, sem cobrar, sem avisar, sem contrato:

Ar pra respirar.
Olhos pra ver.
Pernas pra andar.
Coração batendo sem parar.

Vivemos em ingratidão crônica. Damos por garantido o milagroso só porque é grátis ou porque é constante.

Seus olhos leem isso sem esforço. Sabe quanto um cego pagaria pra ver esse texto?

Suas pernas te levaram no banheiro hoje de manhã. Sabe quanto alguém numa cadeira de rodas daria pra dar esses dez passos?

Seu coração bateu mais de 100 mil vezes hoje sem você pedir, sem cobrar salário, sem tirar férias.

Somos tolos. Esperamos a vida mandar a "conta" — a doença, a solidão, a perda — pra entender o valor do que tínhamos.

Não espere estar entubado pra valorizar o ar.
Não espere a casa ficar vazia pra valorizar o barulho da família.
Não espere perder a visão pra agradecer pela luz do sol.

Hoje, faça um exercício de riqueza real:

Não conte seu dinheiro. Conte as coisas que você tem que o dinheiro não poderia comprar se você perdesse.

Se você tem saúde, amor e propósito, é mais rico que qualquer magnata do mundo.

A vida não te deve nada.

Você deve tudo à vida.

E a única forma de pagar essa dívida é vivendo com gratidão, distribuindo amor e lembrando, todo dia, que cada respiração é um presente não merecido, mas infinitamente generoso.

Você já agradeceu hoje por estar respirando? Você acredita que a verdadeira riqueza não está no que acumulamos, mas no que usamos sem perceber?

"Eu não aguento mais, esse quarto é amaldiçoado!", gritou a última hóspede enquanto arrastava as malas pelo corredor às três da manhã, com o rosto pálido e as mãos tremendo. Aquela era a quinta pessoa em um mês que abandonava o quarto 202 da pousada que herdei da minha tia, e o motivo era sempre o mesmo: um frio que cortava a pele e a sensação de que alguém estava sacudindo o ombro de quem ousava pegar no sono.

Eu achava que eram apenas correntes de ar ou superstição de gente da cidade, até que decidi dormir ali para provar que não havia nada de errado. Preparei a cama, fechei as janelas e me deitei. O silêncio era absoluto, mas por volta das duas da madrugada, o termômetro do quarto pareceu despencar para abaixo de zero. Meus dentes começaram a bater e, no exato momento em que eu estava quase adormecendo, senti um puxão violento no meu lençol e um sussurro desesperado no meu ouvido: "Acorde! Não durma! Você precisa ver!"

Pulei da cama com o coração saindo pela boca. Não havia ninguém, mas o espelho da cômoda estava embaçado, como se alguém tivesse acabado de respirar ali. Decidi que aquela situação precisava de um desfecho. No dia seguinte, procurei o cartório da cidade e remexi em arquivos que ninguém tocava há mais de cinquenta anos. O que descobri me fez cair de joelhos: naquela mesma suíte, em 1964, uma jovem noiva havia sido silenciada pelo próprio marido enquanto dormia profundamente. Ela nunca teve a chance de se defender, de gritar ou de fugir, porque confiou em quem deveria protegê-la.

Voltei ao quarto naquela noite, mas não levei medo; levei uma vela branca e uma oração sincera. Enquanto o frio começava a se formar, eu entendi a verdade que a ciência não explica e que a alma sente. Aquela presença não estava tentando nos expulsar por maldade ou por ódio. O Livramento que ela buscava dar a cada hóspede era o que ela não teve: o alerta. Ela acordava as pessoas no meio da noite porque, na sua mente presa àquele trauma, o sono era o momento do perigo. Ela não queria que ninguém dormisse como ela dormiu, vulnerável e sem saber que o mal estava ao lado.

A Virada Espiritual aconteceu quando eu sentei no pé da cama e falei suavemente para o vazio: "Nós sabemos o que aconteceu, e agora você está segura. Ninguém aqui vai te ferir, e ninguém aqui corre perigo. Você cumpriu sua missão de nos vigiar, mas agora você pode descansar. O seu algoz já prestou contas à Justiça Divina, e você está livre."

Naquele instante, o quarto aqueceu subitamente, como se um cobertor invisível tivesse sido jogado sobre meus ombros. Nunca mais ninguém foi acordado com sustos no 202. Hoje, os hóspedes dizem que é o quarto mais aconchegante da pousada, onde se sente uma paz que emana das paredes.

Minhas queridas, a Lei do Retorno nos mostra que o amor e o instinto de proteção sobrevivem até mesmo à morte. Às vezes, o que interpretamos como um "encosto" ou uma assombração é apenas um espírito protetor agindo da única forma que consegue para evitar que outros sofram a mesma dor. Deus usa os caminhos mais misteriosos para nos manter em alerta, e o Tempo de Deus cura até as feridas que ficaram gravadas no cimento e na madeira.

Muitas vezes, a nossa proteção vem disfarçada de um calafrio ou de um susto que nos faz perder o sono, mas que, na verdade, nos mantém vivos e atentos. Aprenda a ouvir os sinais da espiritualidade, pois nem todo medo vem do mal; alguns vêm para nos resgatar da cegueira.

Feliz 2026 a todas minhas crias do coração!!!Lembrem-se sempre de agradecer ao Nosso Pai Eterno por 2025 antes de desejar qualquer coisa para 2026.Afinal , infelizmente,muitos dos que estavam aqui ano passado,não estarão esse ano!!❤️❤️❤️❤️❤️

Pare de adiar. Pare de prometer. Pare de protelar. O momento da mudança é agora. Não espere mais nada. Mude hoje! Não aguarde milagres. Faça você o que é possível. Comece com o que já tem em mãos. Aproveite a energia da virada e inicie a sua EVOLUÇÃO. Agora! Pare de buscar a felicidade fora. Pare de se comparar. Foque em você. A vida segue um fluxo universal, e você faz parte dele. Sempre que saímos desse fluxo, surge o desequilíbrio. Não adianta lutar contra. Aceite, alinhe-se e siga em frente. O tempo está passando. Qual é a sua prioridade? Lembre-se: Nada aqui nos pertence... nem o nosso corpo. EVOLUIR. ILUMINAR-SE. ASCENDER. A paz começa comigo! A paz começa com você! Medite. Feliz Ano Novo! Feliz Você Novo! Paulo Sérgio Lopes Áudios do Bem 🌻🌻🌻 Para receber as mensagens via WhatsApp, envie um Oi para 11 9 8272‑7652.

O homem que guardou a vida inteira numa caixa. quando abri essa caixa depois da morte dele, meu coração se partiu e eu entendi o maior erro que um ser humano pode cometer...

Meu tio Maurício era o homem mais disciplinado que já conheci. Trabalhou 42 anos na mesma metalúrgica em São Caetano do Sul. Era o primeiro a bater ponto e o último a sair. Economizava cada centavo. Não tirava férias "pra não gastar à toa". Não trocava de carro "porque o velho ainda anda". Não ia em festa de família "porque compromisso social é desperdício de tempo e dinheiro".

A filosofia dele cabia numa frase que ele repetia como mantra:

"Sacrifica agora. Aproveita depois."

Quando abri minha primeira loja, ele me chamou no porão da casa dele. Com solenidade de quem guarda uma relíquia sagrada, mostrou uma caixa de madeira envernizada, trancada a cadeado, coberta de poeira.

Destravou devagar. Abriu como se dentro houvesse algo explosivo.

Eram garrafas de vinho. Quatro delas. Importadas. Rótulos em francês que eu nem sabia pronunciar.

"Olha isso, sobrinho", sussurrou com a voz embargada de orgulho. "Essas garrafas custaram mais de quinze mil reais. Comprei com o décimo terceiro de 2005. São de uma safra lendária. Château Margaux. Especialistas dizem que cada uma vale hoje mais de cinco mil dólares."

Meus olhos arregalaram.

"Caramba, tio! E quando a gente vai abrir?"

Ele fechou a caixa num estalo seco.

"Abrir?! Você enlouqueceu? Isso não é pra dia qualquer, não. Isso aqui é pra Ocasião Especial. Tô guardando pro dia que eu me aposentar e comprar o sítio que sempre sonhei. Naquele dia, vou sentar debaixo de uma mangueira, abrir essas garrafas e beber uma a uma, celebrando que venci."

Aquela "Ocasião Especial" virou o motor da vida dele. Tudo era pra "esse dia".

O sítio. O descanso. A recompensa. O merecimento.

Passaram-se 11 anos.

Tio Maurício se aposentou aos 67 anos. A festa de despedida na metalúrgica foi linda. Ele chorou. Abraçou os colegas. Disse que finalmente ia viver.

Uma semana depois, enquanto assinava a escritura do sítio no cartório de Mogi das Cruzes, ele desabou.

AVC fulminante.

Morreu antes de chegar no hospital.

O velório foi silencioso, pesado. Mas o mais doloroso não foi o caixão. Foi entrar na casa dele depois do enterro pra recolher os pertences.

Desci ao porão.

A caixa de madeira continuava lá. Fechada. Intocada. Empoeirada.

A promessa não cumprida.

Decidi que aquele vinho não ia morrer junto com ele. Liguei pro meu pai, irmão do tio Maurício, e chamei meus primos. Nos sentamos na cozinha velha, ao redor da mesa onde ele comia sozinho todo dia depois que a tia faleceu.

"Vamos abrir por ele", eu disse, com a voz embargada. "Vamos celebrar a vida que ele viveu."

Peguei a primeira garrafa. Empoeirada. Pesada. Com um rótulo que parecia uma obra de arte.

Enfiei o saca-rolhas.

A rolha saiu quebradiça, ressecada, desintegrando em pedacinhos.

Servi cinco taças.

O líquido era turvo. Escuro demais. Com um cheiro estranho, azedo.

Levantamos as taças, chorando:

"Pelo tio Maurício."

Bebemos.

E cuspimos quase ao mesmo tempo.

Estava horrível.

Tinha gosto de vinagre. De podre. De morte.

O vinho tinha oxidado. Virado. Perdido toda a nobreza, todo o valor, toda a razão de existir.

Aquelas garrafas que um dia valeram uma fortuna agora não valiam nem o vidro.

Abrimos as outras três. Todas iguais. Estragas. Intragáveis.

Despejamos tudo na pia.

Ver aquele líquido escuro, caro, carregado de sonhos adiados, descendo pelo ralo... foi a coisa mais devastadora que já presenciei.

Meu primo Júlio, o mais velho, encostou as mãos na pia e começou a chorar.

"Ele fez isso com a vida dele", murmurou. "Guardou tanto pro depois... que estragou no durante."

Aquela frase me atravessou como uma lâmina.

Saí daquela casa e, pela primeira vez, entendi o que meu tio nunca entendeu:

A vida não é um ensaio geral pra uma estreia futura. É o espetáculo acontecendo agora, ao vivo, sem replay, sem segunda chance.

Naquela mesma noite, abri a garrafa de champanhe que eu guardava "pra quando a loja faturasse o primeiro milhão".

Vesti o terno que eu guardava "pra casamento importante".

Peguei minha esposa pela mão e fomos comer pastel na feira, numa terça-feira qualquer, usando a louça de porcelana que a sogra deu "pra ocasiões especiais".

Porque eu entendi, tarde, mas entendi:

Estar vivo hoje, respirando, com saúde, com quem você ama ao lado... já É a ocasião especial.

O espiritismo ensina algo que meu tio nunca quis ouvir: a Terra é escola, não sala de espera. Não viemos pra guardar experiências numa caixa trancada. Viemos pra viver, amar, errar, aprender, sentir. A reencarnação nos dá outras chances, sim — mas não a mesma chance. Não o mesmo corpo. Não as mesmas pessoas. Não o mesmo agora.

Cada momento que você adia por medo, por economia, por "não ser a hora certa"... é um momento que apodrece. Assim como o vinho do tio Maurício.

Quantas coisas você tem guardadas pra "algum dia"?

Aquele vestido com etiqueta?

Aquele perfume caro?

Aquela viagem que você vai fazer "quando os filhos crescerem"?

Aquele "eu te amo" que você não diz porque "ele já sabe"?

Aquele perdão que você vai pedir "quando o orgulho passar"?

Te digo uma coisa com o coração na mão:

Se você morrer amanhã, outra pessoa vai usar seu vestido, seu perfume, vai dormir na sua cama e vai viver a vida que você guardou pra depois.

Meu tio Maurício trabalhou 42 anos. Economizou cada centavo. Abriu mão de alegrias, de abraços, de risadas.

Morreu uma semana depois de se aposentar.

As garrafas que ele guardou por 11 anos viraram vinagre.

O sítio que ele comprou ficou vazio.

A vida que ele prometeu viver "depois"... nunca chegou.

E eu aprendi, da forma mais dolorosa possível:

"Algum dia" é o cemitério dos sonhos.

"Quando eu tiver tempo" é a desculpa dos mortos-vivos.

"Vou guardar pra ocasião especial" é o epitáfio de quem nunca viveu.

Hoje, eu uso o perfume caro na segunda-feira.

Abro o vinho bom pra comer pizza com a família.

Digo "eu te amo" todo dia, porque amanhã posso não estar aqui.

E toda vez que passo na frente daquela casa em São Caetano, olho pro porão e sussurro:

"Desculpa, tio. Eu entendi. Tarde. Mas entendi."

A vida não espera você estar pronto.

Ela acontece agora.

E se você não viver hoje, amanhã pode ser tarde demais.

Você tem algo guardado pra "ocasião especial"? Você acredita que a vida é pra ser vivida agora, ou você também está esperando um "depois" que pode nunca chegar?

"Mamãe, por que o moço da escada chora se ele já morreu?" Meu filho de cinco anos me fez essa pergunta enquanto me entregava um desenho que me gelou o sangue até a medula.

Pedrinho sempre foi uma criança doce, mas desde que nos mudamos para aquele casarão antigo — o único lugar que consegui alugar com o pouco que me sobrou depois de tantas lutas — ele parou de desenhar carrinhos e super-heróis. Agora, seus papéis eram preenchidos por uma figura repetitiva: um homem magro, de terno cinza, sempre sentado no terceiro degrau da nossa escada de madeira, com a mão apertada contra o peito e um olhar de profunda tristeza.

Eu tentava ignorar, dizia a mim mesma que era apenas a imaginação dele lidando com a mudança brusca, mas o olhar do meu filho ficava cada vez mais distante, como se ele estivesse vivendo entre dois mundos. O medo começou a me consumir quando, numa tarde de chuva, ouvi Pedrinho conversando baixinho na sala vazia, rindo e respondendo a perguntas que eu não escutava, enquanto apontava para o degrau vazio.

Decidida a entender o que estava acontecendo, procurei a vizinha da frente, a Dona Zuleide, uma senhora que mora na rua desde que nasceu. Quando mostrei o desenho do meu filho, ela deixou a xícara de café cair no chão. Com os lábios trêmulos, ela me contou que o antigo dono da casa, o Seu Alberto, havia tido um infarto fulminante exatamente naquele terceiro degrau, muitos anos atrás. O pior não era a morte em si, mas a mágoa que ele carregou: ele e a esposa tiveram uma briga terrível por causa de um mal-entendido, ela saiu de casa furiosa jurando nunca mais voltar, e ele morreu sozinho, com o coração partido pelo arrependimento, sem conseguir dizer a última palavra.

Naquela noite, a casa parecia respirar um lamento antigo, um peso que nenhuma limpeza conseguia tirar. Acordei de madrugada com um sussurro e vi uma luz suave vinda do corredor. Pedrinho estava sentado na escada, conversando com o nada, mas o seu rosto estava iluminado por uma paz que não era deste mundo. Ele se virou para mim e disse com uma clareza que uma criança da idade dele jamais teria: "Mamãe, ele não vai mais sentar aqui. Ele disse que precisava de um mensageiro puro para entregar um recado que estava sufocando a alma dele."

Meu filho pegou o desenho e me entregou novamente, mas desta vez o homem no papel estava sorrindo. "Ele pediu pra avisar a esposa que perdoou tudo. Que o amor deles foi muito maior que aquela briga e que ela não precisa mais carregar esse fardo, pois ele já encontrou o caminho da luz." Naquele instante, senti um sopro de ar fresco atravessar a sala, e o frio constante da escada simplesmente desapareceu.

No dia seguinte, descobrimos que a viúva de Seu Alberto ainda estava viva, em um asilo na cidade vizinha, definhando há décadas sob o peso de uma culpa que a impedia de seguir em frente. Quando o recado chegou até ela, soubemos que ela chorou um choro de libertação e partiu em paz apenas alguns dias depois. A Providência Divina não deixa pontas soltas e usa a pureza de quem ainda não tem malícia para realizar o Livramento de quem ficou preso pelo remorso.

A Lei do Retorno também se manifesta no perdão que volta para nos salvar. Se você guarda uma mágoa no peito, saiba que o mundo espiritual trabalha silenciosamente para que a paz seja estabelecida. O Tempo de Deus exige que a gente limpe o coração antes da grande partida, e às vezes, um simples desenho de criança é o que Deus usa para abrir as portas do paraíso para uma alma arrependida.

Nunca ignore a sensibilidade dos pequenos; eles enxergam com os olhos da alma o que o nosso cansaço adulto insiste em cegar. Honre a verdade que vem da inocência, pois é ali que os anjos costumam deixar suas mensagens mais urgentes.

Para 2026, que não falte o essencial. ✨ Amor para aquecer o coração. Fé para continuar mesmo sem entender. Paz para descansar a mente. Força para seguir. Esperança para recomeçar. Saúde para viver cada dia. Prosperidade para colher. Proteção em cada passo. E Deus como centro de tudo. 🙏 Se essa entrega também é sua, siga @aleatooriio_